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No piso superior da vivenda senhorial, há muitos anos restaurada, existe um balcão gigantesco. Uma montra de rara beleza paisagística. Sentado na varanda granítica suportada por dois pilares paquidermes, uma aragem acaricia-me o rosto. Mantenho os olhos fechados e deixo a cabeça descair sobre a nuca. Consigo ouvir tudo. Os pulmões recém bombeados. O pipilar de dois pardais em disputa por uma semente, na horta, a uns duzentos metros. Os gorgolões de água expelidos pelo sistema de rega automática. A barroca cheia da nascente que vive nos montes, a poucos quilómetros. Uma nuvem passageira empurrada com doçura. O leve sibilo do vento que irrompe na quelha, onde se separam o gigantesco palheiro, de paredes cinzentas, e o silo, mais alto que a torre da igreja na aldeia. A ladainha da gata preta que manifesta o cio aos demais felinos das redondezas. E de repente tudo se cala.

Sobra apenas o tímido pestanejar que me abre as portas para o azul que ilumina o céu de Verão como um oceano. Quando lentamente regresso a cabeça à posição normal sinto uma leve tontura, e por segundos, talvez micro-segundos, uma sensação agoniante de pânico brutal. Estremeço sem frio, contraio os músculos do peito, abandono o corpo por instantes enquanto procuro um refúgio interior. Mas a droga dita agora as regras. E busca e rebusca aquele pobre bicho que há minutos atrás eu chamaria de alma. Um animal selvagem enjaulado. Um instinto que suplica liberdade. Faço-lhe a vontade e sigo um carreiro. Um entre muitos. Milhares. Milhões. Ou mais. Alguém sabe o significado da palavra "arar"? Julgo passar por uma placa com essa inscrição. Ou seria "rara"? A placa era de cristal ou vidro ou plástico ou alumínio ou madeira. Confuso, eu? Não. Há uma bússola que direcciona isto tudo para um sítio algures entre aquele prisma e aquela frase. Só que o prisma é de cristal ou vidro ou plástico ou alumínio ou madeira. Então escolho a frase. A frase é esta. Esta é a frase. Há aqui uma conjugação de palavras que forma uma frase, sentença que provavelmente levará a um raciocínio. Mas a racionalidade é muito difícil porque há prismas aqui que não deixam. O carreiro divide-se em quarenta e dois, todos num único cruzamento. Desses quarenta e dois alguns derivam para caminhos, canadas, estradas, pistas de aterragem. Faixas e faixas de tráfego intenso mas progressão contínua e ritmada. Carros e aviões e barcos e bicicletas. "Gostas de mulheres?", perguntaram-lhe um dia, ao que ele respondeu, "Não. Prefiro bicicletas". Deve ser do mecanismo, do selim, do pedal, ou daqueles maravilhosos prismas vermelhos que enchem os reflectores de jactos de luzes incandescentes. "Ring! Ring!", e ao longe ouve-se o estraçalhar de pequenas pedras e grãos de areia de encontro às rodas da bicicleta que se aproxima. Quem será? Debruço-me sobre o parapeito com o intuito de investigar, mas o chão lá de baixo chegou aqui acima. Prefiro não sair de onde estou. Descair a cabeça sobre a nuca, fechar os olhos, ouvir tudo, assim me deixe este maldito resquício de ácido.