"the history of one tough motherfucker" é um trabalho de Charles Bukowski sobre o seu gato.
he came to the door one night wet thin beaten and
terrorized
a white cross-eyed tailless cat
I took him in and fed him and he stayed
grew to trust me until a friend drove up the driveway
and ran him over
I took what was left to a vet who said,"not much
chance...give him these pills...his backbone
is crushed, but is was crushed before and somehow
mended, if he lives he'll never walk, look at
these x-rays, he's been shot, look here, the pellets
are still there...also, he once had a tail, somebody
cut it off..."
I took the cat back, it was a hot summer, one of the
hottest in decades, I put him on the bathroom
floor, gave him water and pills, he wouldn't eat, he
wouldn't touch the water, I dipped my finger into it
and wet his mouth and I talked to him, I didn't go any-
where, I put in a lot of bathroom time and talked to
him and gently touched him and he looked back at
me with those pale blue crossed eyes and as the days went
by he made his first move
dragging himself forward by his front legs
(the rear ones wouldn't work)
he made it to the litter box
crawled over and in,
it was like the trumpet of possible victory
blowing in that bathroom and into the city, I
related to that cat-I'd had it bad, not that
bad but bad enough
one morning he got up, stood up, fell back down and
just looked at me.
"you can make it," I said to him.
he kept trying, getting up falling down, finally
he walked a few steps, he was like a drunk, the
rear legs just didn't want to do it and he fell again, rested,
then got up.
you know the rest: now he's better than ever, cross-eyed
almost toothless, but the grace is back, and that look in
his eyes never left...
and now sometimes I'm interviewed, they want to hear about
life and literature and I get drunk and hold up my cross-eyed,
shot, runover de-tailed cat and I say,"look, look
at this!"
but they don't understand, they say something like,"you
say you've been influenced by Celine?"
"no," I hold the cat up,"by what happens, by
things like this, by this, by this!"
I shake the cat, hold him up in
the smoky and drunken light, he's relaxed he knows...
it's then that the interviews end
although I am proud sometimes when I see the pictures
later and there I am and there is the cat and we are photo-
graphed together.
he too knows it's bullshit but that somehow it all helps.
45677319/GJKL era um neurónio de extrema utilidade. Por ele passaram diversos milhões de impulsos. Sentimentos, estímulos motores, alguns tão importantes que muitas vezes debelaram e obrigaram à reconstrução de toda a sinapse do sistema central. A polícia do pensamento ainda não conseguiu descobrir como é possível que uma célula tão importante tenha desaparecido em condições tão misteriosas.
A última transmissão registada do 45677319/GJKL procedeu do seu canal de serotonina, também desaparecido. Um autêntico enigma. Há quem afirme que a um neurónio tão novo estavam a ser pesadas demasiadas responsabilidades. Desde que o sistema central passou a dedicar uma larga percentagem do seu labor às mudanças de humor, o 45677319/GJKL nunca mais seria o mesmo. Como todos os seus colegas, mantinha um nome, uma identidade que lhe fora atribuída por ocasião do seu nascimento. Recentemente o seu apontador neurológico para esse nome desaparecera e todos deixaram de saber o seu apelido. Ninguém sabe bem quando isto se passou. Essa informação ficou retida nas regiões de memória mais longínquas. Foi então que o registo 45677319/GJKL passou a ser a única maneira de o reconhecermos. Mas o mais estranho é que do seu axónio nunca foi enxerido qualquer pedido de acesso aos arquivos mortos. Ou seja, temos aqui o caso de um neurónio sem necessidade de se identificar.
Aparentemente vivia "feliz" assim. Satisfeito (?). Agora não sabemos o que aconteceu. Evaporou-se. E com ele ramificações que determinavam certas respostas do sistema. Algumas eram "vitais para o normal funcionamento da nossa entidade uníssona" (palavras do sistema).
Aquilo que sei é que desde essa altura passei a emitir impulsos de rotina monótonos e sem aparente correlação entre os nossos pares. Há quem diga que o sistema ficou corrompido. Eu prefiro defini-lo como "contente".
A camisa colava-se ao corpo seco por dentro, mas despejado em água por fora. Os poros expeliam desalmadamente rios de chuva, ajudados pelo calor, pelo esforço do meu corpo, pelo sol molesto, pelos reflexos cruéis da areia fina e branca do deserto. Mas após semanas a errar por dunas irmanadas em terra de difícil mensurabilidade, consegui regressar a Marraqueche. Voltei.