Vou estar na estrada até Setembro. Boas trips.
Depois do texto de Hunter S. Thompson sobre Richard Nixon, aqui fica um artigo sobre o significado do Gonzo journalism, e porque raio isto tem alguma coisa que ver com a contra cultura.
Hunter S. Thompson uses a unique style of writing he calls Gonzo Journalism. In his book "The Hell's Angels", Thompson deplores a rambling rolling style of writing that sucks in the audience and makes the reader feel as if he or she is actually experiencing the action. Thompson's writing technique requires hands on experience. He lives what he writes. The technique compares to the acting technique known as method acting. Method actors try to become their character to capture the presence of that character. Robert DeNiro in "Raging Bull", Val Kilmer in "The Doors", and Marlon Brando in "Apocalypse Now" used method acting.
Thompson describes in great detail the lives of the Hell's Angels and other so called outlaw motorcycle gangs. He gets into the heads of Sonny Barger, the leader of the Hell's Angels, and several other outlaws. He lets us see things from the Angels point of view; the one point of view never expressed in the mainstream press. Thompson realizes the necessity of uncovering both sides of a story in order for the truth to be revealed. The only way to write truthfully about the Angels is to join them and find out what makes them tick.
The book starts with Thompson weary of his relationship with the Angels, but that soon changes- although he never trusts the Angels. He notes that his friends become used to Hell's Angels hanging around his apartment any time of the day. Thompson drinks and does drugs with the Angels almost daily. He becomes so involved with the Angels that he buys a bike and joins them on several runs. He even helps to avoid a confrontation between the Angels and local town's people by volunteering to go on several beer runs.
Thompson mentions about half way through the book that he feels as if the Angels are sucking him into their lifestyle. He describes the Angels as men who feel lost in the mainstream modern society of high technology and business suits. Thompson comes to enjoy and respect the freedom of the Angels private society that shuns all laws restricting personal freedom.
Thompson eventually gets the hell beat out of him by a couple of Angels. One of the Angels, Tiny, rescues Thompson before he suffers serious injury, but he decides it best to sever his relationship with the group. The beating is unfortunate, but Thompson could not cover the story of the Hell's Angels without becoming personally involved. He never lies to the Angels about being a reporter, and they seem to respect him for his honesty; although the Angels hate reporters for all the bad press they receive. He tries to avoid conflict by blending in with the group and living their lifestyle. He becomes like a fly on the wall observing everything, but not interfering. The style allows Thompson to do something unheard of previously, report truthfully about the Hell's Angels. Thompson's final opinion of the Angels: "I wanted something original, but there was no escaping the echo of Mistah Kurtz's final words from the heart of darkness: 'The horror! The horror! . . . Exterminate all the brutes!'"
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Texto de Hunter S. Thompson ("Fear and Loathing in Las Vegas"), lançado em 16 de Junho de 1994, na revista "Rolling Stone".
O tema: Richard Nixon, após a sua morte.
O grande exemplo do Gonzo journalism.
Richard Nixon is gone now, and I am poorer for it. He was the real thing -- a political monster straight out of Grendel and a very dangerous enemy. He could shake your hand and stab you in the back at the same time. He lied to his friends and betrayed the trust of his family. Not even Gerald Ford, the unhappy ex-president who pardoned Nixon and kept him out of prison, was immune to the evil fallout. Ford, who believes strongly in Heaven and Hell, has told more than one of his celebrity golf partners that "I know I will go to hell, because I pardoned Richard Nixon."
I have had my own bloody relationship with Nixon for many years, but I am not worried about it landing me in hell with him. I have already been there with that bastard, and I am a better person for it. Nixon had the unique ability to make his enemies seem honorable, and we developed a keen sense of fraternity. Some of my best friends have hated Nixon all their lives. My mother hates Nixon, my son hates Nixon, I hate Nixon, and this hatred has brought us together.
Nixon laughed when I told him this. "Don't worry," he said, "I, too, am a family man, and we feel the same way about you."
It was Richard Nixon who got me into politics, and now that he's gone, I feel lonely. He was a giant in his way. As long as Nixon was politically alive -- and he was, all the way to the end -- we could always be sure of finding the enemy on the Low Road. There was no need to look anywhere else for the evil bastard. He had the fighting instincts of a badger trapped by hounds. The badger will roll over on its back and emit a smell of death, which confuses the dogs and lures them in for the traditional ripping and tearing action. But it is usually the badger who does the ripping and tearing. It is a beast that fights best on its back: rolling under the throat of the enemy and seizing it by the head with all four claws.
That was Nixon's style -- and if you forgot, he would kill you as a lesson to the others. Badgers don't fight fair, bubba. That's why God made dachshunds.
Nixon was a navy man, and he should have been buried at sea. Many of his friends were seagoing people: Bebe Rebozo, Robert Vesco, William F. Buckley Jr., and some of them wanted a full naval burial.
These come in at least two styles, however, and Nixon's immediate family strongly opposed both of them. In the traditionalist style, the dead president's body would be wrapped and sewn loosely in canvas sailcloth and dumped off the stern of a frigate at least 100 miles off the coast and at least 1,000 miles south of San Diego, so the corpse could never wash up on American soil in any recognizable form.
The family opted for cremation until they were advised of the potentially onerous implications of a strictly private, unwitnessed burning of the body of the man who was, after all, the President of the United States. Awkward questions might be raised, dark allusions to Hitler and Rasputin. People would be filing lawsuits to get their hands on the dental charts. Long court battles would be inevitable -- some with liberal cranks bitching about corpus delicti and habeas corpus and others with giant insurance companies trying not to pay off on his death benefits. Either way, an orgy of greed and duplicity was sure to follow any public hint that Nixon might have somehow faked his own death or been cryogenically transferred to fascist Chinese interests on the Central Asian Mainland.
It would also play into the hands of those millions of self-stigmatized patriots like me who believe these things already.
If the right people had been in charge of Nixon's funeral, his casket would have been launched into one of those open-sewage canals that empty into the ocean just south of Los Angeles. He was a swine of a man and a jabbering dupe of a president. Nixon was so crooked that he needed servants to help him screw his pants on every morning. Even his funeral was illegal. He was queer in the deepest way. His body should have been burned in a trash bin.
These are harsh words for a man only recently canonized by President Clinton and my old friend George McGovern -- but I have written worse things about Nixon, many times, and the record will show that I kicked him repeatedly long before he went down. I beat him like a mad dog with mange every time I got a chance, and I am proud of it. He was scum.
Let there be no mistake in the history books about that. Richard Nixon was an evil man -- evil in a way that only those who believe in the physical reality of the Devil can understand it. He was utterly without ethics or morals or any bedrock sense of decency. Nobody trusted him -- except maybe the Stalinist Chinese, and honest historians will remember him mainly as a rat who kept scrambling to get back on the ship.
It is fitting that Richard Nixon's final gesture to the American people was a clearly illegal series of 21 105-mm howitzer blasts that shattered the peace of a residential neighborhood and permanently disturbed many children. Neighbors also complained about another unsanctioned burial in the yard at the old Nixon place, which was brazenly illegal. "It makes the whole neighborhood like a graveyard," said one. "And it fucks up my children's sense of values."
Many were incensed about the howitzers -- but they knew there was nothing they could do about it -- not with the current president sitting about 50 yards away and laughing at the roar of the cannons. It was Nixon's last war, and he won.
The funeral was a dreary affair, finely staged for TV and shrewdly dominated by ambitious politicians and revisionist historians. The Rev. Billy Graham, still agile and eloquent at the age of 136, was billed as the main speaker, but he was quickly upstaged by two 1996 GOP presidential candidates: Sen. Bob Dole of Kansas and Gov. Pete Wilson of California, who formally hosted the event and saw his poll numbers crippled when he got blown off the stage by Dole, who somehow seized the No. 3 slot on the roster and uttered such a shameless, self-serving eulogy that even he burst into tears at the end of it.
Dole's stock went up like a rocket and cast him as the early GOP front-runner for '96. Wilson, speaking next, sounded like an Engelbert Humperdinck impersonator and probably won't even be re-elected as governor of California in November.
The historians were strongly represented by the No. 2 speaker, Henry Kissinger, Nixon's secretary of state and himself a zealous revisionist with many axes to grind. He set the tone for the day with a maudlin and spectacularly self-serving portrait of Nixon as even more saintly than his mother and as a president of many godlike accomplishments -- most of them put together in secret by Kissinger, who came to California as part of a huge publicity tour for his new book on diplomacy, genius, Stalin, H. P. Lovecraft and other great minds of our time, including himself and Richard Nixon.
Kissinger was only one of the many historians who suddenly came to see Nixon as more than the sum of his many squalid parts. He seemed to be saying that History will not have to absolve Nixon, because he has already done it himself in a massive act of will and crazed arrogance that already ranks him supreme, along with other Nietzschean supermen like Hitler, Jesus, Bismarck and the Emperor Hirohito. These revisionists have catapulted Nixon to the status of an American Caesar, claiming that when the definitive history of the 20th century is written, no other president will come close to Nixon in stature. "He will dwarf FDR and Truman," according to one scholar from Duke University.
It was all gibberish, of course. Nixon was no more a Saint than he was a Great President. He was more like Sammy Glick than Winston Churchill. He was a cheap crook and a merciless war criminal who bombed more people to death in Laos and Cambodia than the U.S. Army lost in all of World War II, and he denied it to the day of his death. When students at Kent State University, in Ohio, protested the bombing, he connived to have them attacked and slain by troops from the National Guard.
Some people will say that words like scum and rotten are wrong for Objective Journalism -- which is true, but they miss the point. It was the built-in blind spots of the Objective rules and dogma that allowed Nixon to slither into the White House in the first place. He looked so good on paper that you could almost vote for him sight unseen. He seemed so all-American, so much like Horatio Alger, that he was able to slip through the cracks of Objective Journalism. You had to get Subjective to see Nixon clearly, and the shock of recognition was often painful.
Nixon's meteoric rise from the unemployment line to the vice presidency in six quick years would never have happened if TV had come along 10 years earlier. He got away with his sleazy "my dog Checkers" speech in 1952 because most voters heard it on the radio or read about it in the headlines of their local, Republican newspapers. When Nixon finally had to face the TV cameras for real in the 1960 presidential campaign debates, he got whipped like a red-headed mule. Even die-hard Republican voters were shocked by his cruel and incompetent persona. Interestingly, most people who heard those debates on the radio thought Nixon had won. But the mushrooming TV audience saw him as a truthless used-car salesman, and they voted accordingly. It was the first time in 14 years that Nixon lost an election.
When he arrived in the White House as VP at the age of 40, he was a smart young man on the rise -- a hubris-crazed monster from the bowels of the American dream with a heart full of hate and an overweening lust to be President. He had won every office he'd run for and stomped like a Nazi on all of his enemies and even some of his friends.
Nixon had no friends except George Will and J. Edgar Hoover (and they both deserted him). It was Hoover's shameless death in 1972 that led directly to Nixon's downfall. He felt helpless and alone with Hoover gone. He no longer had access to either the Director or the Director's ghastly bank of Personal Files on almost everybody in Washington.
Hoover was Nixon's right flank, and when he croaked, Nixon knew how Lee felt when Stonewall Jackson got killed at Chancellorsville. It permanently exposed Lee's flank and led to the disaster at Gettysburg.
For Nixon, the loss of Hoover led inevitably to the disaster of Watergate. It meant hiring a New Director -- who turned out to be an unfortunate toady named L. Patrick Gray, who squealed like a pig in hot oil the first time Nixon leaned on him. Gray panicked and fingered White House Counsel John Dean, who refused to take the rap and rolled over, instead, on Nixon, who was trapped like a rat by Dean's relentless, vengeful testimony and went all to pieces right in front of our eyes on TV.
That is Watergate, in a nut, for people with seriously diminished attention spans. The real story is a lot longer and reads like a textbook on human treachery. They were all scum, but only Nixon walked free and lived to clear his name. Or at least that's what Bill Clinton says -- and he is, after all, the President of the United States.
Nixon liked to remind people of that. He believed it, and that was why he went down. He was not only a crook but a fool. Two years after he quit, he told a TV journalist that "if the president does it, it can't be illegal."
Shit. Not even Spiro Agnew was that dumb. He was a flat-out, knee-crawling thug with the morals of a weasel on speed. But he was Nixon's vice president for five years, and he only resigned when he was caught red-handed taking cash bribes across his desk in the White House.
Unlike Nixon, Agnew didn't argue. He quit his job and fled in the night to Baltimore, where he appeared the next morning in U.S. District Court, which allowed him to stay out of prison for bribery and extortion in exchange for a guilty (no contest) plea on income-tax evasion. After that he became a major celebrity and played golf and tried to get a Coors distributorship. He never spoke to Nixon again and was an unwelcome guest at the funeral. They called him Rude, but he went anyway. It was one of those Biological Imperatives, like salmon swimming up waterfalls to spawn before they die. He knew he was scum, but it didn't bother him.
Agnew was the Joey Buttafuoco of the Nixon administration, and Hoover was its Caligula. They were brutal, brain-damaged degenerates worse than any hit man out of The Godfather, yet they were the men Richard Nixon trusted most. Together they defined his Presidency.
It would be easy to forget and forgive Henry Kissinger of his crimes, just as he forgave Nixon. Yes, we could do that -- but it would be wrong. Kissinger is a slippery little devil, a world-class hustler with a thick German accent and a very keen eye for weak spots at the top of the power structure. Nixon was one of those, and Super K exploited him mercilessly, all the way to the end.
Kissinger made the Gang of Four complete: Agnew, Hoover, Kissinger and Nixon. A group photo of these perverts would say all we need to know about the Age of Nixon.
Nixon's spirit will be with us for the rest of our lives -- whether you're me or Bill Clinton or you or Kurt Cobain or Bishop Tutu or Keith Richards or Amy Fisher or Boris Yeltsin's daughter or your fiancee's 16-year-old beer-drunk brother with his braided goatee and his whole life like a thundercloud out in front of him. This is not a generational thing. You don't even have to know who Richard Nixon was to be a victim of his ugly, Nazi spirit.
He has poisoned our water forever. Nixon will be remembered as a classic case of a smart man shitting in his own nest. But he also shit in our nests, and that was the crime that history will burn on his memory like a brand. By disgracing and degrading the Presidency of the United States, by fleeing the White House like a diseased cur, Richard Nixon broke the heart of the American Dream.
Retirei o braço da janela partida. Uma pequena e fina ponta de vidro rasga-me o braço. Mas nada sinto. Nada.
Salto a ventana sem provocar fragor com os pés nos estilhaços cortantes e pequenos, espalhados pelo chão de tijoleira da cozinha.
Na gaveta encontro uma faca, no armário uma lanterna. Sinto um espasmo e vergo o corpo arqueado. Os suores frios simulam uma estação do ano a que o organismo não sabe responder.
Transponho um pequeno corredor, uma arrecadação, uma sala pobre, outra mais equipada, e chego ao quarto.
Há um armário colado à parede, branco, largo, com um enorme espelho no topo, em madeira esculpida, diria Vitoriano.
Na cama dois seres bombeiam ar por entre as cobertas. Ignoro-os.
Começo pelas gavetas, uma a uma. Roupa interior, lenços, papéis e uma chave.
No tampo do armário está uma pequena caixa chinesa trancada. A chave abre-a, e revela jóias, brincos e colares.
Do bolso esquerdo retiro uma bolsa de veludo lilás escuro. Vão os brincos, que parecem valiosos, este colar nem por isso, mas nunca se sabe, aquele talvez, e um gemido.
Estático, agarro com todas as poucas forças que tenho a faca. Raios partam se é hoje que vou ter de matar alguém!
Rumei ao centro de Distopia. As ruas aqui são estreitas, torcidas, intersectam-se nos sítios mais inesperados.
Philip K. Dick em entrevista, a propósito de o catalogarem como Marxista.
...That's another thing that indicates that I can't really be said honestly to be a Communist. I parodied and savagely attacked them in EYE IN THE SKY. And Poul Anderson noticed that. Poul said he thought that part where the Communist slogans fall out of the sky, fiery symbols fall from the heavens, and set fire to somebody's house was one of the funniest things he had ever read. EYE IN THE SKY was not only openly attacking the McCarthy witch-hunts, because that was writen during the McCarthy witch-hunt period, but I was also attacking communism too. I was attacking them both. So I don't understand this business [of saying I'm a Marxist].
Sentado na base do paredão degradado, vislumbro através da névoa matinal, muito ao longe, o cume da serra de Sintra. O mar mostra alguns sinais de enfado. Eu também. Porque a noite despede-se com os corpos apáticos das pessoas que abandonam as suas casas para começar mais uma manhã de trabalho. Por trás de mim ouço os grunhidos dos motores algo afónicos com a humidade, uma buzinada aqui e ali, passos apressados, o rugido de um autocarro de cinco em cinco minutos.
Abro a pequena mochila, retiro o walkman e uma cassete com Leftfield. Play. Ganho coragem e começo a caminhar rumo à ponta do paredão, que trava uma discussão com as ondas do mar. À medida que me aproximo apercebo-me das vagas rasteiras de oceano que desmaiam no areal a meu lado. Não é espuma. São milhares de pequenos afoitos coelhos brancos que tentam chegar a terra, e que pouco a pouco desaparecem por entre os milhões de partículas arenosas.
Dou por mim estático, assombrado perante tal revelação.Desde então que os pequenos animais são companhia habitual em qualquer praia do mundo.
A terra estremece com impaciência. Os sulcos que se abrem, desde a planície até ao monte mais distante e alto, são veias por ondem corre o sangue infernal do planeta. Tudo está queimado, em brasa, fumegante, com um forte odor a enxofre. Napalm não poderia ser pior.
Um carro com quatro pessoas aproxima-se, descapotável, comprido e velho, como nos filmes "pela estrada fora" americanos. Passa por mim a alta velocidade, mas consigo identificá-los. São os Pink Floyd. Tal como os vi ontem na fotografia de uma revista velha e usada em casa da Mariana. Um deles acena com um lenço vermelho na mão. Depois de passarem solta-o. O calor é tanto que o pequeno quadrado de tecido mantém-se no ar, flutua, e vai parar a meus pés. Baixo-me para apanhar e a terra volta a estremecer esbaforida. Há uma insígnia semelhante à do Star Trek, mas com três letras. "LSD".
Allen Ginsberg escreveu este poema a 11 de Dezembro de 1974.
Dawn's orb orange-raw shining over Palisades
bare crowded branches bush up from marshes--
New Jersey with my father riding automobile
highway to Newark Airport--Empire State's
spire, horned buildingtops, Manhattan
rising as in W. C. Williams' eyes between wire trestles--
trucks sixwheeled steady rolling overpass
beside New York--I am here
tiny under sun rising in vast white sky,
staring thru skeleton new buildings,
with pen in hand awake ...
Limitámo-nos a preparar a manigância. Levámos o gajo para o café onde sabíamos que estaria toda a trupe. Confrontámo-lo com as mentiras, aquelas com que nos tentara seduzir nos últimos dias, piores que as nossas porque foram contra nós. Gostei da reacção. Hipócrita. Foi maior o prazer quando vi alguém fracturar-lhe o crâneo com duas biqueiradas, a cabeça ensanguentada na calçada, onde jazia o seu corpo fustigado por uma avalancha de socos. E nós não nos mexemos. Nada. Admirámos como é feita a excomunhão de um patrício. Depois conduzimo-lo ao barco, cheio de sangue. Apressei-me a proteger o meu corpo dos esguichos mortais de um seropositivo.
Desde então vimo-lo uma só vez. Uma noite, fantasma sem norte numa linha de cabeças baixas e derrotadas.
Sou um reles excremento parasitário da sociedade. Como tal, abstenho-me de decisões políticas, sociais ou económicas.
Limito-me a que resolvam tudo sem que me pisem os calos em demasia. Sobrevivo de ar, e de uns cobres que a paternalidade de duas criaturas divinas assumiram sobre um abjecto como eu. Qual carraça agarrada sem dó à orelha de um cão tuberculoso.
Escondo-me sobre uma máscara burguesa e plástica, onde as posses e os conhecimentos servem de escudo de defesa contra a plebe e os incautos.
Desligo o meu computador conectado pela minha ligação de cabo à internet, desligo as luzes da minha casa, deixo a minha televisão ligada e entro no meu carro. Tudo meu, excepto se a moral fosse um dos meus princípios. Sou uma vil criatura, eu sei.
Quando consigo apanhar de relance a sombra que projecto à luz de um candeeiro de rua, numa noite onde é possível apanhar
essa mancha negra disforme, nunca vejo o meu eu que o espelho faz questão de iludir. Vislumbro antes o insecto que sou. Com antenas longas e caídas, uma corcunda horripilante, e umas patas peludas e asquerosas. Mais que as de Gregor naquela estúpida metamorfose. Não sou crisálida. Já nasci assim.
Sei que um dia vou ser apanhado por aquele maldito exterminador e os seus pós amarelos. O cabrão anda há décadas a tentar a dose certa de veneno, os ingredientes ideais, mas o máximo que conseguiu foi levar-me numa viagem para fora daqui durante dois dias. Quando voltei já estava pronto o funeral. E o caixão ainda lá está. À minha espera. Que sofram todos uma embolia cerebral, os filhos da puta!
Love's Secret Domain - Coil (1991)
Lucy in the Sky with Diamonds - Beatles (1967)
Diane di Prima foi uma mulher que conviveu nos anos 50 com poetas e artistas da geração Beat americana. Em 1969 escreveu "Memórias de uma beatnik", um relato ultra-erótico que por muitos anos foi apenas um documento undergound. Eis um excerto.
A tradução é de Maria Augusta Júdice para a colecção estórias da Editorial Teorema
As pernas de Billy eram tão bonitas, que adorava passar as mãos pelas suas coxas, introduzir a mão entre elas, sentir o seu rabo macio e musculado. Depois, lentamente, a tremura ia parando à medida que eu aquecia, e parava de tornar o meu corpo tenso de desejo, e eu ficava molhada e abria-me cheia de desejo, e ele entrava em mim. Movíamo-nos juntos na semi-escuridão, devagar e durante muito tempo, saboreando o prazer, construindo-o lentamente muito lentamente, umas vezes formando um ângulo recto com o corpo, outras vezes paralelamente e lado a lado, e outras ainda, por momentos, o Billy em cima de mim ou eu em cima dele.
Por fim, a sua excitação crescia e ele aumentava o ritmo, ou sentava-me em cima dele, empalada pelo seu caralho longo e espesso, e eu sentava-me toda em cima dele, com as pernas enroladas à sua volta e os braços à volta do pescoço, e enquanto o olhava nos olhos e me movia para cima e para baixo no seu colo, ajudada pelos movimentos das suas coxas, vinha-me caindo sobre o seu peito enquanto ele gemia e se debatia, enchendo-me com os seus sucos.
"Schhh...estejam calados!", e um silêncio atroz descamba num zunido persistente da emissão televisiva com o som desligado. O Pedro pega na garrafa de plástico, cheia até metade, com um orifício na parte superior, de onde sai um tubo de plástico por onde inalamos o fumo. No topo do gargalo, um pequeno quadrado cortado de uma folha de alumínio preso com um elástico, esburacado com um alfinete, onde uma camada de cinza aconchega a base de coca acabada de fazer, receita do mestre André, insigne na arte do amoníaco.
Cada baforada deste cachimbo de água artesanal equivale a um valente estalo de realidade. Uma hipérbole dos sentidos. No interior do meu quarto consigo ouvir o puto do vizinho a implorar ao pai que o deixe ficar mais uns minutos acordado. A velhota francesa do lado a praguejar pela sua condição lunática de profunda solidão. O casal de baixo a foder, como todas as noites desde há duas semanas. A camioneta do lixo lá fora. O cão a ladrar. Uma luta de gatos. O rastejar de uma barata no chão. Que mato instintivamente. O estalejar da carcaça do bicho. A pasta branca presa à sola do sapato quando levanto o pé. Um arrepio agradável e um espasmo de prazer.
A ressaca é uma luta territorial entre o sistema nervoso e a consciência. É normal que vença o primeiro.
Fomos de carro. Velho, com a parte frontal desaparecida num acidente qualquer. Um veículo abandonado há muito pela incúria do dono. Com um cheiro pestilento a bafio no interior. Éramos quatro. Eu ia no banco de trás com o Joca, amigo de experiências adolescentes perigosas. À nossa frente dois agarrados versados no assunto, profundos conhecedores dos esquemas todos do bairro.
Parámos no coração de tudo, onde os carreiros de pessoas amontoavam-se encostados às paredes sujas. Por todo o lado, nos sítios mais altos, podíamos ver os vigias, sempre prontos a alertar para um carro patrulha, ou um paisana. "Uga !!", gritavam eles, e as formiguinhas desapareciam por todos os buracos. Alguns ficavam ali, pateticamente a assobiar aos céus, como se não fosse nada com eles. Se não soubéssemos ao que íamos, diria-se que estávamos no mercado municipal a comprar legumes, tal a quantidade e complexidade dos negócios que por ali se faziam. Fiquei sozinho no carro, trancado por dentro. Ao meu lado uma antiga experiência de homem, agora abandonada por Deus, limpava as seringas numa torneira que saía do solo, enferrujada e com um aspecto desagradável de bocados de não sei bem o quê agarrados ao bocal. Um pouco mais à frente um homem, já de idade, com pinta de nascido e criado no bairro, vendia impávido o seu rol de mercearias a estes inumanos das ruas do Casal. O iogurte líquido era o alimento principal de muitos. Inocentemente pensava que talvez por isso tivessem todos tão boa estrutura óssea. A seguir vinham as laranjas e um pedaço de pão. Esperei uma hora dentro daquele habitáculo repugnante. Foram três "ugas" que provocaram o atraso.
Vivo deitado na cama. No meu quarto, que é a minha casa. Empoeirada, caótica, onde bichos estranhos invadem cantos que desconhecia existirem. A televisão já não me conforta, e não sei porquê comecei as ler estes desatinos de Burroughs no "Festim Nú". Em pouco tempo transformou-se no meu livro de cabeceira. O único. Leio as passagens como uma bíblia ou um dicionário. Sem ordem ou tempo. É uma tentativa de abrigar a alma, ou então tentar perceber porque estou tão bem neste vácuo.
Rasgo mais uma folha de alumínio, retiro um pouco de pó do saquinho, com a respiração suspensa, regulo a chama do isqueiro Bic, coloco nos lábios o tubo feito também em alumínio para agarrar os restos do fumo, e sustenho umas valentes baforadas da gota caramelizada com sabor a fármaco fora do prazo de validade. De repente a Interzona é o caruncho de um azulejo azul, meio descolado, por onde salta a senhora Deolinda, barata tonta com humores de menopausa.
O uso prolongado de LSD provoca engarrafamentos nos túneis de realidade.
Philip K.Dick
Um excerto de um texto de Terence Mckenna, escrito em 1991, sobre o grande escritor de FC Philip K. Dick.
Does the delusion of one visionary ecstatic validate the delusion of another? How many deluded, or illuminated ecstatics does it take to make a reality? PKD proved that it only takes one. But two is better.
Levantei-me derrotado. Sem heroína estamos sempre derrotados. Liguei-lhe, "então? tens tempo livre para ir às compras?", e passados dez minutos estava num táxi com destino a Alcântara. Não entrei em colapso dentro do carro porque não calhou. Porque a necessidade de lá chegar era mais forte que o colapso. Porque tenho dinheiro e sei onde comprar vitórias. A espera agoniante leva-me a pensar vezes sem conta no que estou aqui a fazer. Como é que vim aqui parar. Há quanto tempo estou nisto.
Quando saio do táxi a minha auto-estima já foi reduzida a escombros. Siderado com os meus pensamentos, prestes a chorar, eis que chega a carrinha da realidade, "bora lá!", e no fim do garfo vislumbro um pedaço de carne putrefacta. Meia-hora e dois bafos depois sou o homem mais feliz do mundo.
Nas ruas do Casal Ventoso encontrei uma miúda com cara de anjo. Perguntou-me, "Queres que te faça uma mamada? Só quero o algodão", mas eu retorqui que não chuto para a veia. Desgostosa, virou costas e pude ver na perna esquelética uma veia, saliente, apodrecida, com vurmo. Os anjos caem todos os dias no Casal Ventoso.
Tropecei para uma realidade negra. A luz desapareceu. Tão escuro, que tento cerrar os olhos para clarear a pouca visão tangível na negritude. E quando consigo, deparo-me com um novo rasto de sangue, frio, quase morto. Sigo o rasto e volto ao passado. A casa! Mais uma vez a casa! Agora está muito mais velha. Parece que devem ter passado uns bons anos desde a última vez que aqui vim. Um sítio trágico. Será que é o mesmo rasto de sangue? A mesma mulher? Não, passados tantos anos a vida deu concerteza muitas voltas. Vou aproximar-me. A sala continua igual, os móveis de pinho escuro envernizado, o papel plástico de parede, a louça do princípio de século, e a um canto... o corpo de alguém morto, origem óbvia do rasto de sangue. Desta vez não está mais ninguém presente... pudera... O homem morto é o mesmo que conheci! Mas está muito mais velho. Os anos passaram, a solidão deve ter dominado a pobre criatura, e a vida fugiu-lhe por entre as muitas recordações irrecuperáveis. Ele já encontrou a perfeição. O albatroz falou-lhe ao ouvido. E eu? Porque voltei aqui?
A casa do campo está ali novamente! A luz vinda da janela desapareceu. Que se passa? Preciso de ver a mulher. Quero mostrar-lhe que sou vulnerável, amigo, bom ouvinte, mas que oiça o que penso dela . Falar-lhe sobre tudo. Talvez consiga descobrir mais sobre mim. Mas o tempo passa e nada acontece. Estou enregelado! A noite ficou agora mais noite, mas os minutos correm lentamente, também congelados, como se tudo estivesse programado para acontecer no momento exacto. Posso sentir o coração aos pulos, o único factor racional numa situação destas. À medida que me aproximo da casa, sinto um zunir obcecado preencher o espaço. Um aviso? A premonição de um mal?
A porta está aberta, como é normal nestas ocasiões. Vinda de um canto, uma luz ténue faz transparecer algo de intangível que se aproxima assustadoramente. No chão, um rasto de sangue flui frio e linear estendendo-se por alguns metros. A mulher está morta.
"Filhos da puta! Cabrões! Foderam-na toda! Ela não queria mais, disse que por hoje tinha terminado... achou que ia acontecer alguma coisa estranha... que ia receber uma visita do outro mundo, disse ela...", e o homem riu-se meio triste, meio assustado, "... mas ela não queria mais..."
Rastejando até perto do semblante pálido da mulher, o homem acariciou-a uma última vez. Está tudo perdido... no tempo. Recordações lançadas na nostalgia. Afinal o contexto disto tudo estava certo e óbvio. Qualquer que fosse o destino que me tinham reservado neste sítio, chegou agora concerteza a altura exacta de voltar.
Noite... Brisa primaveril... Campo... Ahhh! Mas que ambiente perfeito! O meu parceiro desapareceu há questão de minutos do meu plano virtual . Agora compete-me a mim regressar sem a ajuda de ninguém. Ao longe, observo uma casa solarenga, daquelas que podemos ver em viagens reais pelo interior geográfico do nosso país. O granito usado para a construção das quatro paredes mantém uma luta corajosa com o tempo. De uma janela em madeira velha mas bem preservada, observo uma única divisão, onde sentada numa pequena cadeira jaz o corpo seminú e preguiçoso de uma mulher. Parece que aqui o mundo parou no tempo . Ao lado, um homem aparentemente zangado com alguma coisa dirige-se a mim.
"Ehh pá! Tás ma ver com cara d'otário? Não podes passar à frente dos outros! "
"Desculpe , mas não sei do que está a falar ! Venho aqui em paz ."
"Paz é o que todos querem , chaval! Paz , sossego , e uma bela queca na mulher! Agora desaparece! Amanhã há mais ..."
Mas o que é isto? De onde é que apareceu este para me invadir a minha tranquilidade? Parecia tudo tão dentro de contexto!
Chulos na minha trip! São todos uma merda !
Detesto ver uma puta, no exercício da sua função, discutir o dia de trabalho.
Expressão melodiosa de tudo o que existe,
Eterna intemporal e não contextual
Terapia do espírito, universal
A verdadeira medicina da alma real.
Personifica momentos
Dá vida e fogo a todas as memórias raras
Cria ambientes e solta desalentos
É um cristal protector de “coisas sagradas”.
É brisa de cor
Que nos molha com suave aroma
De louco esplendor
C´est la main…
C´est la vie
…C´est la musique.
é a música em si, de si para si,
para todos nós
Lá, Ré, Mi, com voz, Dó(s) é para voz.
É beleza inesperada
Uma arte infinita desgarrada
E desde sempre “explorada”
Surpreende-nos
Liberta-nos…
Conforta e abraça – nos com todas as suas cores
E o corpo responde com uma dança que brota flores
Toca-nos o coração e ficamos surdos para a razão
Reflecte o arco-íris, desenhando horizontes
Contem histórias, estórias, notas que conhecemos,
Cultura que não esquecemos e um pouco de alucinação.
Nua, descobre-nos
Não a podemos tocar
Mas sentimo-la a voar
Quando nos conta segredos de embalar.
Sempre presente, nunca ausente
Sempre possível, nunca impossível
(com ou sem improviso)
é o mais puro que temos para dar.
Mágica ou pesada
Une ou separa
Os seus elementos confluem
Num harmonioso ruído silencioso
Linear ou em contra-tempos
É a música do momento
Mas que encerra a de todos os ventos.
António Louro, 2003.
Q) What is Dilaudid?
A) Dilaudid is an analgesic narcotic with an addiction liability similar to that of morphine. It is apparent within 15 minutes and remains in effect for more than 5 hours. Dilaudid is approximately 8 times more potent on a milligram basis than morphine. Often called "drug store heroin" on the streets.
Dilaudid foi a bomba, o prazer máximo de William Burroughs. Eis um excerto de um texto de 1960, assinado por Burroughs, e posteriormente incluído no prefácio de "Naked Lunch - O Festim Nú".
I awoke from The Sickness at the age of forty-five, calm and sane, and in reasonably good health except for a weakened liver and the look of a borrowed flesh common to all who survive The Sickness. . . . Most survivors do not remember the delirium in detail. I apparently took detailed notes on sickness and delirium. I have no precise memory of writing the notes which have now been published under the title Naked Lunch. The title was suggested by Jack Kerouac. I did not understand what the title meant until my recent recovery. The title means exactly what the words say: NAKED Lunch--a frozen moment when everyone sees what is on the end of the fork.
The Sickness is a drug addiction and I was an addict for fifteen years. When I say addict I mean an addict to junk (generic term for opium and/or derivatives including all synthetics from demerol to palfium.) I have used junk in many forms: morphine, heroin, dilaudid, eukodal, pantapon, diocodid, diosane, opium, demerol, dolophine, palfium. I have smoked junk, eaten it, sniffed it, injected it in vein-skin-muscle, inserted it in rectal suppositories. The needle is not important. Whether you sniff it smoke it eat it or shove it up your ass the result is the same: addiction. When I speak of drug addiction I do not refer to keif, marijuana or any preparation of hashish, mescaline, Bannisteria Caapi LSD6 Sacred Mushrooms or any other drug of the hallucinogen group. . . . There is no evidence that the use of any hallucinogen results in physical dependence. The action of these drugs is physiologically opposite to the the action of junk. A lamentable confusion between the two classes of drugs has arisen owing to the the zeal of the U.S. and other narcotic departments.
Mais um poema de Allen Ginsberg, escrito em 1956. O tema, pelo título, é óbvio.
America
America I've given you all and now I'm nothing.
America two dollars and twentyseven cents January
17, 1956.
I can't stand my own mind.
America when will we end the human war?
Go fuck yourself with your atom bomb.
I don't feel good don't bother me.
I won't write my poem till I'm in my right mind.
America when will you be angelic?
When will you take off your clothes?
When will you look at yourself through the grave?
When will you be worthy of your million Trotskyites?
America why are your libraries full of tears?
America when will you send your eggs to India?
I'm sick of your insane demands.
When can I go into the supermarket and buy what I
need with my good looks?
America after all it is you and I who are perfect not
the next world.
Your machinery is too much for me.
You made me want to be a saint.
There must be some other way to settle this argument.
Burroughs is in Tangiers I don't think he'll come back
it's sinister.
Are you being sinister or is this some form of practical
joke?
I'm trying to come to the point.
I refuse to give up my obsession.
America stop pushing I know what I'm doing.
America the plum blossoms are falling.
I haven't read the newspapers for months, everyday
somebody goes on trial for murder.
America I feel sentimental about the Wobblies.
America I used to be a communist when I was a kid
I'm not sorry.
I smoke marijuana every chance I get.
I sit in my house for days on end and stare at the roses
in the closet.
When I go to Chinatown I get drunk and never get laid.
My mind is made up there's going to be trouble.
You should have seen me reading Marx.
My psychoanalyst thinks I'm perfectly right.
I won't say the Lord's Prayer.
I have mystical visions and cosmic vibrations.
America I still haven't told you what you did to Uncle
Max after he came over from Russia.
I'm addressing you.
Are you going to let your emotional life be run by
Time Magazine?
I'm obsessed by Time Magazine.
I read it every week.
Its cover stares at me every time I slink past the corner
candystore.
I read it in the basement of the Berkeley Public Library.
It's always telling me about responsibility. Business-
men are serious. Movie producers are serious.
Everybody's serious but me.
It occurs to me that I am America.
I am talking to myself again.
Asia is rising against me.
I haven't got a chinaman's chance.
I'd better consider my national resources.
My national resources consist of two joints of
marijuana millions of genitals an unpublishable
private literature that goes 1400 miles an hour
and twenty-five-thousand mental institutions.
I say nothing about my prisons nor the millions of
underprivileged who live in my flowerpots
under the light of five hundred suns.
I have abolished the whorehouses of France, Tangiers
is the next to go.
My ambition is to be President despite the fact that
I'm a Catholic.
America how can I write a holy litany in your silly
mood?
I will continue like Henry Ford my strophes are as
individual as his automobiles more so they're
all different sexes.
America I will sell you strophes $2500 apiece $500
down on your old strophe
America free Tom Mooney
America save the Spanish Loyalists
America Sacco & Vanzetti must not die
America I am the Scottsboro boys.
America when I was seven momma took me to Com-
munist Cell meetings they sold us garbanzos a
handful per ticket a ticket costs a nickel and the
speeches were free everybody was angelic and
sentimental about the workers it was all so sin-
cere you have no idea what a good thing the
party was in 1835 Scott Nearing was a grand
old man a real mensch Mother Bloor made me
cry I once saw Israel Amter plain. Everybody
must have been a spy.
America you don't really want to go to war.
America it's them bad Russians.
Them Russians them Russians and them Chinamen.
And them Russians.
The Russia wants to eat us alive. The Russia's power
mad. She wants to take our cars from out our
garages.
Her wants to grab Chicago. Her needs a Red Readers'
Digest. Her wants our auto plants in Siberia.
Him big bureaucracy running our fillingsta-
tions.
That no good. Ugh. Him make Indians learn read.
Him need big black niggers. Hah. Her make us
all work sixteen hours a day. Help.
America this is quite serious.
America this is the impression I get from looking in
the television set.
America is this correct?
I'd better get right down to the job.
It's true I don't want to join the Army or turn lathes
in precision parts factories, I'm nearsighted and
psychopathic anyway.
America I'm putting my queer shoulder to the wheel.
Old Bull Lee é um personagem do livro "Pela Estrada Fora", onde Jack Kerouac retrata a vida de William Burroughs. O texto que acompanha este post é um excerto do livro, onde é feita a caracterização de Old Bull Lee.
Edição "Colecção Mil Folhas - Público", 2003. Tradução de Armanda Rodrigues e Margarida Vale de Gato.
Seria precisa uma noite inteira para descrever Old Bull Lee; digamos apenas, por agora, que ele era um professor, e pode afirmar-se que ele tinha todo o direito de ensinar porque passava o seu tempo a aprender; e as coisas que ele aprendia eram o que ele considerava serem e a que se chamava "os factos da vida", nos quais se instruía não só por necessidade, mas também porque queria. Arrastara o seu longo corpo esguio por todos os Estados Unidos e a maior parte da Europa e pelo norte de África, no seu tempo, unicamente para ver o que se passava; nos anos trinta, na Jugoslávia, casou com uma condessa russa branca para a safar dos nazis; há fotografias dele com o circuito internacional da cocaína dos anos trinta, tipos de cabeleiras extravagantes encostados uns aos outros; há outras fotografias dele de panamá na cabeça a observar atentamente as ruas de Argel; não tornou a ver a condessa russa branca. Foi exterminador em Chicago, empregado de bar em Nova Iorque, oficial de diligências em Novoark. Em Paris, sentou-se às mesas dos cafés a observar os rostos taciturnos dos franceses que passavam. Em Atenas, ergueu os olhos do seu ouzo para ver as pessoas que considerava as mais feias do mundo. Em Istambul, abriu caminho através de multidões de opiómanos e vendedores de tapetes, à procura dos factos. Em hotéis ingleses, leu Spengler e o marquês de Sade. Em Chicago, planeou assaltar as instalações de um banho turco, hesitou somente dois minutos a mais para beber um copo, e acabou apenas com dois dólares e teve de correr para se escapar. Fez estas coisas todas simplesmente pela experiência em si. Por último, estudava o vício da droga.
ao partir senti o seu medo
pois era igual ao meu.
Ao partir vi o mundo passar a meus olhos
e ela ao fundo, num horizonte longínquo.
Uma figura, uma silhueta, ao fundo, ao longe.
Um dia estará perto, eu sei,
mas dói, e ela sabe
porque a dor é igual à minha.
Mas o nosso aliado acaba de chegar,
já lhe pedi ajuda e ele disse que sim.
Gritei alto e ele veio,
agora é esperar que o nosso aliado
na sua imensa sabedoria
faça o trabalho de toda a sua vida.
O trabalho que sempre soube fazer
e que tantas cicatrizes curou.
Tempo, amigo tempo, trabalha
obrigado, amigo tempo
Os Legendary Pink Dots são uma banda fora do normal de origem holandesa. Em 1991 editaram "Maria's Dimension" e esta música, "Evolution". Aqui fica a letra.
If God was egg, if six were nine...
If time was never measured, only killed in pleasure gardens of our making.
If we'd never taken anything, but only given...
If we could forgive, forget and rearrange the patterns.
If you'd never thrown a stone or split the atom - ate the apple... if...
If I'd stayed alone in shackles feeling nothing, seeing nothing in my head...
If we'd shared instead of just collecting.
If we'd never lived... If... If we'd ever...
If we never never, never land but fly without a destination, cry without a
cause, and lose ourselves for just a second at the beauty of it all...
Then maybe in the next life we'd be dolphins.
A palavra uníssono aqui é vulgar. Deixo de ver todos, passo a ver quem eu quero. A miúda de cabelo liso, comprido e solto, a uns vinte metros de mim. A sua dança encanta. Aproximo-me para apreciar melhor. Ela não reage. Tem os olhos cerrados com imensa força, o lábio inferior mordido com convicção, uma gota de suor pelo pescoço até à clavícula, saliente e saborosa. Na tez minúsculos brilhantes de todas as cores. O cabelo atinge quem estiver à sua volta de uma forma delicada. Acaba por atingir-me a mim também. Arrepio-me e fecho os olhos cheio de prazer.
O meu corpo começa a criar vida própria. Sou uma marioneta, agora. Abro a boca ligeiramente como se estivesse a fazer amor com alguém. Quando abro os olhos ela já não está lá. Parto em busca desesperada, mas a estatueta dourada a meu lado não me permite. O seu efeito hipnótico em mim é ainda maior. É mais velha que eu e está vestida de ouro dos pés à cabeça. Faz-me sinal para que me aproxime. Eu sigo as ordens como um escravo do Nilo em prol de Cleópatra. Ela rasteja nas minhas costas como uma serpente. O calor que emana é tanto que ficamos colados. De repente volta-se e sinto-lhe a ponta dos seios, erectos, em contacto com o meu peito já encharcado. Ela prova-me do umbigo até à maçã de Adão, morde-a, deita uma risada matreira e foge em busca de nova vítima. É então que começo a prestar mais atenção ao som. Ou será o som que começou a prestar mais atenção a mim ? O volume aumenta. Pelo menos para mim. À minha frente ergue-se uma membrana etérea, delicada, que se acomoda na retina e indica-me que estou no auge. Não sinto o corpo. Não sinto cansaço. A miúda de cabelos longos está ali perto, mas agora isso já não me importa. Egoísta, entrego-me aos desenhos que o cérebro redige. Pareço um screensaver orgânico. De olhos bem fechados, figuras geométricas movimentam-se, mudam de cor, tornam-se transparentes, brilham, sempre ao ritmo. A última figura transforma-se numa linha recta que progride horizontalmente, como num daqueles aparelhos para medir o batimento cardíaco. Mas aqui está morta. De repente começa a formar distorções. Agora assemelha-se a um aparelho electrónico. Um osciloscópio. Ondas sinusoidais. Pontos dispersos numa nuvem de aproximações à linha. E agora um cheiro intenso a haxixe. Abro os olhos e vejo o sorriso patético do meu parceiro com uma ganza nos lábios.
O mundo real é um filme porno. Estou convencido.
in "Inforscravos", de Douglas Coupland, 1995, Editorial Teorema
Este excerto foi transcrito de "Menos Que Zero", de Bret Easton Ellis, edição original de 1985. Esta versão portuguesa é da Editorial Teorema - colecção "estórias". Tradução de Carlos Santos.
No dia seguinte estou no consultório do meu psiquiatra, saindo de uma ressaca de coca e espirrando sangue. O meu psiquiatra tem uma camisola vermelha vestida, sem nada por baixo, e calções de jeans. Começo a chorar sem parar. Ele olha para mim e passa os dedos pelo cordão de oiro que usa à volta do pescoço bronzeado. Paro de chorar por um minuto e ele escreve qualquer coisa no bloco e faz-me uma pergunta. Digo-lhe que não sei o que se passa comigo. Que talvez tenha a ver com os meus pais, mas que me parece que não, que talvez sejam os amigos. Ás vezes, quando estou a conduzir, perco-me. Talvez sejam as drogas.
- Pelo menos tens noção dessas coisas. Mas não é disso que estou a falar, não é exactamente o que te perguntei.
Levanta-se, atravessa a sala e endireita uma capa emoldurada da revista Rolling Stone com o Elvis Costello e as palavras «Elvis Costello Arrepende-se», em grandes letras brancas. Fico a aguardar que me faça a pergunta.
- Gostas dele? Foste vê-lo ao Amphitheater? Ele está na Europa, parece-me; pelo menos foi o que ouvi na MTV. Gostas do seu álbum mais recente?
- E quanto a mim?
- O que é que queres dizer?
- E quanto a mim?
- Vais ficar óptimo!
- Não sei -,digo - parece-me que não.
- Vamos falar de outra coisa.
- E quanto a mim? - grito, engasgando-me.
- Vamos lá, Clay - diz o psiquiatra - ,não fiques tão agarrado à realidade.
"A vida é um episódio da alma."
Eu, num dia de ácidos, há vários anos...
O zunir natural de quem acaba de sair de um bunker armadilhado com milhares de watts de potência sonora é insignificante. Há emoções que ultrapassam esses pequenos detalhes. O olhar vítreo apresenta-me uma realidade de um filme com excelente qualidade fotográfica. Sinto as folhas a cair, um arrepio orgásmico que percorre o corpo de lés a pés, e uma terrível cumplicidade com todos os que me rodeiam.
Sentado num banco do jardim, recebo do cérebro uma mensagem urgente que apela ao consumo alarve de água. Do outro lado da praça está uma pequena fonte onde todas as criaturas aqui presentes se alimentam do líquido. Levanto-me e oiço uma risada infantil nas minhas costas. À medida que me aproximo da fonte alguém faz o mesmo proveniente de outra direcção qualquer. O encontro é inevitável e de um sincronismo suíço. Dou a vez sem reparar quem é, mas depois de saborear uns tragos de água, levanta a cabeça e fita-me com uns olhos verdes magnânimos. Nunca fiz sexo como daquela vez.
Allen Ginsberg escreveu este poema a 24 de Dezembro de 1972. Porquê a escolha? Porque foi o ano que nasci...
I met Einstein in a dream
Springtime on Princeton lawn grass
I kneeled down & kissed his young thumb
like a ruddy pope
his face fresh broad cheeked rosy
"I invented a universe separate,
something like a Virgin" -
"Yes, the creature gives birth to itself,"
I quoted from Mescaline
We sat down open air universal summer
to eat lunch, professors' wives
at the Tennis Court Club,
our meeting eternal, as expected,
my gesture to kiss his fist
unexpectedly saintly
considering the Atom Bomb I didn't mention.
Com o suor a escorrer, o coração a roçar a garganta, paro um instante para fitar as vinhas que se alongam numa paisagem árida infindável. Ouve-se um grito, não muito histérico, nem muito de terror. Um grito.
Aproximo-me com o meu companheiro de viagem. Encostada a um muro de pedra uma holandesa que descansava e comia o seu medíocre repasto nórdico sente-se ameaçada por uma pequena raposa, inquieta, expectante, sinceramente habituada a estas rezas. Faz lembrar os pombos do Rossio, à espera de uma generosidade do transeunte anónimo. Tentamos convencer a miúda de pele cor de rosa pálido que o bicho não lhe vai fazer mal, mas a coisa está feia. Nas Holandas não devem ter disto, por cá também é situação rara uma raposa sociável. O meu parceiro saca de uma barra energética, daquelas que compramos ao princípio destas caminhadas para descargo de consciência. É vê-la a devorar os bocados como se fosse carne fresca. No fim pede mais, segue-nos, é uma raposa, das espertas. Esqueci-me de tirar uma fotografia.
Este sou eu naquilo que mais gosto. As vastas planícies a percorrer. As estradas sem fim de Kerouac. O absinto. Os ácidos que já corroeram esta carcaça. O ecstasy assexuado. A escrita virulenta de Burroughs. Os poemas de Ginsberg. A tecnologia de Gibson. Os legos de Coupland. A psicose de Easton Ellis. A música, seja ela qual for. Olá, blogosfera.